En Concierto Desierto

Caminando por el desierto junto las lágrimas en un frasco, para no morir de sed. Pero vuelo más alto para alcanzar el sol y sentir que quema, para creer que todavía puedo hacer algo. Ni siquiera puedo sacarme del bolsillo lo que me dijiste, para hacer más liviano el andar. Y en un extraño rincón del cajón de la mesita de luz guardo un poco de orgullo y cada mañana lo espolvoreo con imaginación para creer que alguna mañana vas a llamar, vas a reír, llorar, y vas a decir las palabras que quiero escuchar. Pero el agua se evapora, por eso tapo el frasco para que no se escape nada.
El sudor se seca con el viento, y es lo único que se lleva. Ojalá te pudieras volar y pasar como la arena que me resquebraja la piel. Entonces trato de caminar hacia atrás como aquella vez, para poder verte mientras yo me alejaba. Y trato de alcanzar una consonante para poder seguir teniendo un nombre, pero se que solo soy un adjetivo que no te quiere volver a ver, y tener miedo a ser descubierto cuando paso por tu casa. Cuando te pienso. Cuando me doy cuenta. Cuando solo creo estar.
Luego entrego mi sangre a la desidia del tiempo que perjura el olvido entre las espaldas de los ciegos. Esos que quieren ver. Aquellos que su propio reflejo lastima. Para que mi cadáver cuente palabras para dormir antes de apagar el velador.
Sin embargo, no tiro mis lágrimas al sol para apagarlo, el viento se olvida del sudor, y mi sangre me sabe acariciar por dentro, para recordarme el dolor que me causa este desierto.